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  • We blame the these and the thats. We cry for the dead and the wounded. We bare our teeth at Congress, at the NRA, at gun owners, at our impotence.

    We share on Facebook and we vent.

    We walk with fear on our backs, wondering if it could be us next time. The movie theatre holds another, more evil meaning to some of us as we look around when the lights go out and wonder what we’d do.

    We can’t believe this is the home of the brave and the land of the free if freedom means that one of us can legally buy semi automatic weapons so another one of us has to die a violent death for no reason at all. We have a hard time with “give me your tired your poor” - such a poem of love and one in which we based our love of this country -when that means that some of us can get in but others are shut out.

    We cry over the 9/11 that seems so long ago and that lone star spangled banner yet waving amidst the ruins of what was once our home. The stars and stripes stained with the blood of so many friends and colleagues and yet waving proudly in the ruin of what once was.

    We pray the anger does not consume us. We hope there will be brightness ahead. That we can see the sunshine come through the clouds, the rainbows after the storm.

    We talk and talk and talk. We angrily leave FB because we can’t stand the rhetoric. And we go back because we can’t stand the silence.

    Amid all the pain and all the anger and all the hate, a little six month old cries in the night, her parents gone. Her great-grandmother making do. The registry at Target stained with blood, her mom's and her dad's and the innocents. The baby cries in the silence of the night, her momma gone.

    And I put my anger aside, my fears behind me, and hold that little girl in my arms as if she were my own.

    My bleeding heart. Her forever bleeding heart. A little girl cries in the night.

    It is for her, and for all the others of her age, that I’ll get up and fight again.

    Arroró, mi nena.




    Culpamos a ellos y a aquellos. Lloramos por los heridos y los muertos. Nos enojamos contra el Congreso, el Presidente, la NRA, y nuestra impotencia.

    Compartimos en FB y nos quejamos.

    Caminamos con miedo sobre las espaldas, preguntándonos si la próxima vez podríamos ser nosotros. El cine toma otro significado, nos imaginamos que haríamos en la oscuridad de la sala.

    Es imposible creer que somos el hogar de los bravos y la tierra de los libres, si la libertad significa que uno de nosotros puede comprar legalmente armas semiautomáticas para que otras tenga que morir violentamente y sin razón alguna. Nos causa dificultad comprender el poema que siempre creímos y por el cual siempre juramos, el de "danos tus cansados, tus pobres" cuando eso significa que algunos podemos entrar y otros no.

    Lloramos al visualizar 9/11 que parece que fuera hace mucho tiempo, y esa bandera roja blanca y azul que sola volaba sobre las ruinas de lo que una vez había sido nuestra casa. Las estrellas y las rayas manchadas con la sangre de tantos amigos y colegas y sin embargo volando orgullosa dentro de las ruinas.

    Rezamos que no nos consuma la ira, que haya luz en el futuro. Que podamos ver el sol detrás de las nubes y los arco iris después de la tormenta.

    Hablamos y hablamos y hablamos. Nos salimos de FB porque no aguantamos la retórica. Volvemos porque no aguantamos el silencio.

    En el medio de la ira y del odio, una criatura de seis meses llora en la noche, sus padres la han dejado. Su bisabuela hace lo que puede. El registro de bebe en Target manchado con la sangre de sus padres y de los inocentes. La beba llora en el silencio de la noche, su mamá ya no está.

    Y me olvido de mi ira y de mis miedos, y abrazo a esa beba como si fuera mia.

    Mi corazón que sangra. Su corazón que nunca dejará de sangrar. Una beba llora en el silencio de la noche.

    Es por ella, y todas las criaturas del mundo, que me levanto y sigo luchando.

    Arroró mi nena...
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